"Stand for what you believe"

En tiempos de efimeros encuentros, de rebosados amores con espaldas vacias. En epoca de convivencia odio-amor, con la venganza como alimento del ego inconciente que descarrila y traiciona nuestros propios sueños. En la era de la prostitucion de sentimientos y en la que los iconos representan lo contrario a su realidad. Son momentos tan imprecisos como infaltables los que respiramos un poco de claridad, y nos detenemos. Logramos abrir nuestra ventana y darnos cuenta que todo esto es tan importante que no debemos tomarlo muy en serio. No hay que preocuparse, solo saberlo y elegir.
Siempre es un buen dia... para empezar de nuevo.

"Paradigma inverso"

Miro hacia afuera y veo la lluvia. El sol, el cielo, el viento. Veo hacia arriba y veo las gotas, me mojan, me enferman, me golpean. El calor me agobia, el frio me abraza. Siento, observo, razono. ¿A quien le creo? ¿Quien dice que no me estoy mintiendo? O lo que es peor, mi version de la realidad podria ser aun muchisimo mas distorsionada de lo que realmente creo. Todo lo que intenta ingresar en mi logica tiene que pasar un filtro. Mi experiencia contaminara la pureza de los sentidos y teñira todo de un sensacionalismo insportable. Hay tantas cosas en las que no creia hasta que me sucedieron. Y hay gente que sigue descreyendo de eso... ¿y por que no confia en mi? Yo se que me paso, ¿como puede ser que me ponga a hablar de algo con alguien y me observe como un idiota? Es sencillo, yo mismo lo hago. No deberian mentirnos. No tendrian que hacernos agradable al oido cosas que quizas definan nuestras creencias. Sin dudas adoraria a un tipo que jamas tuvo el don de curar a nadie. Que nunca fue sabio de muy joven. Mucho menos se comunicaba con Dios palabra a palabra. Pero ese hombre le dio fe a muchos. Pero principalmente a el. Tanta que decidio morir por lo que creia. ¿Que es mas valorable? ¿hoy en dia no seria solo un pobre loco el que hace eso? Quizas alguien con tratamiento neurologico debido a sus delirios.

Me acuesto y recuerdo. Recuerdo mi muerte, aquella que ya sucedio en el futuro. El tiempo es eterno, por eso ya sabemos que sucedio. No hay diferencia en mi cabeza entre lo que paso y lo que pasara, es solo el disfrute de nuestro viaje. ¿que es lo que me rodea? ¿que tenes alrededor? ¿Seguis existiendo cuando yo no estoy? Por supuesto que si dira alguno. Incomprobable dire yo. ¿Sera la nada la nada misma, y si asi es se relaciona con la muerte y por ende el descanso eterno? Doloroso de pensarlo contesto, aun sabiendo que si la nada es la nada misma, poco importara estar muerto. Las imagenes se distorsionan y los rostros se borran. Ya no soy yo cuando estoy vivo, las ideas se me salen de control y no puedo tener fe. Necesito una mano. Alguien que note que en ese momento en que estoy muriendo es el momento en que mas vivo estoy. Recordamelo. ¿que es lo que te hace feliz? A mi lo mismo. ¿quien es que sos? Yo soy otro. Mi rojo es tu azul. Su verde no existe en mi. La musica me deja sin identidad, la intoxicacion me deja sin miedo.

¿Como se hace para que veas en mi? ¿que creemos que es posible y que es sueño?

Escucho la lluvia, veo el suelo. Piso las paredes, me apoyo en aire. Recuesto mi cabeza y vuelvo a pensar. Seran solo ideas mias, pronto volvere a olvidar. Nadie entendera mi logica, seguramente cambiara. No deberian mentirnos, y quizas, entendiendo, podriamos descansar.

Dormir me produce placer, tener que dormir me parece una perdida de tiempo.

El invierno me deprime, el verano me alegra. El invierno me abriga, el verano me enferma.

"El sueño del pibe"

Es el pelo, el olor,
la sensación,
Transpirando, extrañar el virtuosismo,
Son las luces, el glamour,
Esa es la razón
Necesitando vivir lo mismo....

Ver desgastados los colores,
Transformando las tragedias en nostalgia,
Retener los raros sabores,
Recordando los valores, de la infancia.

Son esquinas olvidadas,
Es el asfalto que nació,
Palpitando, arañar la tierra
Son los viajes, los regresos,
El reflejo ignorante,
El sol es la razón,
Necesitando vivir lo mismo...

"El rock es solo musica.
La musica es vida.
A veces uno es feliz con poco... "

"Waiting for what?"

Estaba ahi sentado, como uno mas. No se exactamente cuantos eramos, pero habia mucha gente. Jovenes, viejos, inclusive habia varios nenes, y un bebe. Todos en entre unas cuatro paredes blancas, y un techo curiosamente celeste. El piso era de un viejo parqué, igualito al que tenia mi abuela en su ya demolido departamento de caballito. Algunos leian las revistas que se encontraban en una mesita ratona, otros habian llevado sus propios libros. Las madres perseguian a sus hijos, mientras estos correteaban alegremente, con la alegria unica que brinda la ignorancia. Recuerdo un gordo. Vestia una chomba azul marino muy gastada, con un bolsillo en el lado derecho de su pecho donde guardaba un atado de "Particulares 20". Un grupo de unas 10 personas lo habian rodeado mientras el contaba las anecdotas mas graciosas y particulares que yo jamas haya oido. Todos reian, e invitaban a los demas a unirse a la diversion. Hasta que se abrio la puerta. "Gonzalez, Rodrigo" se escucho por el parlante. El lugar quedo en silencio. Era el nombre del gordo, quien se puso palido. Uno de los niños seguia gritando y su madre histerica le dio un cachetazo en su rostro que jamas olvidara. El niño como si hubiera entendido la situacion se adhirio al silencio general. El gordo se levanto de su asiento y se dirigio a la puerta. Propino una ultima mirada a su barra de amigos y salio de la sala. La puerta se cerro. Dos segundos despues un reggae comenzo a sonar en el lugar. Sus amigos se abrazaron. Los niños volvieron a corretear y sus madres, primero con una lagrima y luego olvidando por completo al gordo volvieron a perseguirlos. Los muchachos comenzaron a hablar de futbol, de mujeres... Y yo no podia dejar de pensar en el gordo. Me pare y fui hacia la pared que estaba junto a la puerta, donde habia un papel con una lista. El orden de los nombres era incierto, no podia descifrar quien era el siguiente. Todos sabiamos que alguien deberia abandonar la sala, pero intentabamos olvidarlo. Recuerdo al viejo. El viejo de camisa a cuadros y su baston de madera con empuñadura dorada, seguramente de la aleacion mas barata de hierro, pero que el aseguraba era de oro puro. Jacinto se llamaba y en sus años mozos supo ser un ganador de la vida, exitoso con las mujeres y de mucho dinero. Pero el tiempo fue pasando y lo ultimo que hizo antes de que lo llamaran por el parlante fue pedirme que lo acompañe al baño, ya que tenia problemas para agacharse. "Hernandez, Jacinto" Su nieta se paro junto a el y llorando desconsolada lo acompaño hacia la puerta. Sin chistar, Jacinto salio de la sala. Una vez mas el llamado produjo un silencio total. Abrazos, miradas complices, y alguna lagrima perdida. Su nieta desconsolada, abrio la puerta y salio de la sala inmediatamente despues que su abuelo, algo que no estaba planeado, pero asi sucedio. Segundos se tardo en volver a la normalidad. El murmullo, los chistes, la musica que ambientaba. Todos seguiamos esperando, pero intentando olvidar la espera. Borrando con estupidez la nocion del tiempo, y creando con ignorancia la sensacion de eternidad dentro de aquella sala. Hacia ya mas de 25 años que me encontraba en ella y habia visto pasar todo tipo de personas por aquella puerta. Y sigo esperando. Todos seguimos esperando y no sabemos que.
Ayer nomas un amigo mio que no veia hace años paso delante mio como si nada y abrio la puerta sin que lo llamaran. A los cinco minutos estaba conociendo a una mujer. A nadie le importo. Ni siquiera a mi.

"Una calle en un desierto"

Ayer me paso algo que me sucede muchas veces. Alrededor de las tres de la mañana, voy caminando por la avenida. Solo. Lo unico que se escucha son mis pasos. Amortiguados, leves, por el calzado que uso. Las luces golpean el asfalto dandole un color extraño, casi magenta. El aire se pone denso, mis pulmones respiran puro frio. La luz amarilla intermitente del semaforo le da movimiento a un cuadro completamente fijo, marca el ritmo, recuerda el paso del tiempo. La doble linea que divide los carriles parece apagada, olvida sus colores nativos y se funde con el resto del paisaje. Un viento inoportuno e imprevisto empuja unas hojas secas. Su sonido al golpear con el cordon produce una fractura en el ambiente silencioso. Amplifica su importancia, despierta la musica interior y los ruidos. Esos que nos distraen de poder concentrarnos en la melodia. Mi brazo, abrigado por la campera de cuero, roza mi torso y da punto final a mi camino. Ahi quede. Siendo parte viva de un cuadro. Intentando imaginar los elementos que compondrian una escena de algun film situado en esa misma calle. Deseando que alguien en ese momento pueda sentir exactamente lo que siento yo, evitando todo tipo de expresion. El cielo esta oscuramente azul, muchos dirian negro. Tal vez despejado, quizas las nubes rodean a la brillosa luna. Apenas unos metros me separan de la vida. De volver a conectarme con la rutina y el deber de sociedad. Pero en ese punto estoy solo. Regando de sueños y delirios mi andar, intentando atraer a quien corresponda.
Ese instante es un quiebre. Es la oportunidad para el destino de producir su tan mencionado giro. La objetividad de nuestro mundo esta ridiculizada. La historia seguramente no dejara pasar la chance de modificar todo. Y jamas lo notare. Y nunca lo imagine.
No lo sabremos.

"Ponele más tuco"

Trenque lauquen es un pueblo de mierda.

No se puede doblar a la izquierda, hay muchas heladerias y esta lleno de renault 12.

Un chabon tiro que no se puede doblar a la izquierda para que parezca que hay mas gente. De las vueltas que tenes que pegar, pasas 2 o 3 veces por el mismo lugar. ¿Sera?
Lo de los helados es para que no se vayan los pibes afuera, igual se van todos a la mierda, no habia nadie en ese pueblo del ojete.
¿Y los renault 12? un misterio loco. ¿por que tantos? que auto feo eh, con ganas. Aparte es mufa me dijeron, por las dudas me toco el izquierdo.

¿Los chabones no van a la izquierda entendes?

Y habia una tijera arriba de la puerta, un poster que decia Juan S. Beron, y la foto de un gordito en malla en la habitacion.

El loco decia el loco todo el tiempo.

Y dijo que laburaba en una farmacia pero el chabon era una farmacia en si.

Eh guacho que ritmo metian...

que buena onda.

Que pueblo de mierda.

PD: Pepino en la napolitana no va.